32 år senare, anslut trådar, stäng cykler

Resan till denna sommarlov har varit mer än bara en lättnad från stress. Inte bara för mig, det har varit för resten av min familj som följde med mig.

pojke

Ibland verkar den analogi som trådarna ansluter sig så real, att det inte finns någon tid för reflektion. Sommarvärmen och lusten att gå och bada i floden skära ut melankoli av «precis här var«Ett tag men efter nästan fem timmars resa, som låg i en hängmatta kunde jag hitta igen ström omedelbart, i exakt pixel nästan med precisionen som bara Plex.Earth kan göra det.

Det var den plats där jag föddes, och jag tillbringade mina första år av barndom. Halvdelen av vad han visste och trodde var magisk; Så mycket så att jag ibland trodde att det aldrig hände:

  • Mañanitas går upp till potrerito där min pappa mjölkade korna; Vi tog skum från mjölkhinken med ett guava-blad. I bakgrunden sångde mistiricuco fortfarande en klagande moan för kycklingen som inte kunde äta på natten och kärleksaffärerna som försvann vid gryningen.
  • Sedan åt jag majs tortillas, nyframställda, heta, delade över en tallrik med färsk mjölk. Ett litet salt gav dem en otrolig smak ... men när jag säger det, ser mina barn mig igen med ett gacho-öga.
  • Min pappas servitörer kom till lunch vid middagstid; En av dem var Don Jeronimo (Chombo), den mest boisterous. De dödade en kyckling, de skar sina halsar ner på högen och det fanns ingen brist påfler tortillor för vit doña". Strax i den korridoren satt de ett långt bord, innan det hade en absurd grön räcke som tog bort smaken av de klara vitkalkade väggarna.
  • Och på eftermiddagen kom tante Ledas kusiner att spela; Materinerero när de kom och gick, så sjöng de en som skakade mig med rädsla «Doñana är inte här, han är i hans trädgård.... det här när bonusarna kom. Och när Wil kom, skulle vi spela spinning på uteplatsen eller cashewnötter i ett hål under Tamarindo ... tills vi inte längre såg mörkret och när guacos började sjunga där vid dörrens sida.

Jag gick till skolan på morgonen, vi lämnade väldigt tidigt och med nästan en timmes väg uppför mot staden som heter La Laguna vi anlände. Halvdagar av klasser med svart tavla målat på väggen och suddgummi med hand. Återvändan var snabbare för att vi kom nerför, skrek och körde med vänner som bodde i deras hem, varifrån Don Toño Blanco skulle korsa ravinen där Wil sa farväl. Och så kom vi hem. Ett par tortillor med bönor och smör var lunch; Resten av eftermiddagen skulle ta med de kor som grästrade i Plan del Castaño, vi badade helt naken en stund i poolen La Cachirula och sedan klättrade vi med korna uppför backen till Sabaneta.

Denna skola var en följd av farfarens död, som på den platsen installerade en fri skola som arbetade på morgonen och där barn från närliggande städer gjorde sin sjätte klass gratis. På eftermiddagen arbetade hans klinik, där folk deltog i att ta emot tjänster från den enda läkaren i hundratals kilometer runt.

Morfarens anslutning var ganska konstigt. De flesta av mina kusiner studerade med honom och berättar den obublicerade berättelsen "The Cuckoo" som vissa patienter med avstånd dog på vägen eller redan hade läkt när de kom fram och kom inte tillbaka förrän med nyfikenhet att träffa en läkare sanning. På vägen tillbaka blev de förvånade över att lära sig att de inte tog betalt och påståendet att de inte skickat sina barn till skolan i år.


sjöjungfruDå kom inbördeskriget och plötsligt bröt tråden till vad jag trodde att jag förstod mina korta åtta år. Allt började när den första gruppen av subversiva passerade, med gröna ryggsäckar på ryggen och gröna olivlökar; två av dem med skägg som förråder dem som kubaner, nikaraguaner eller fans av den stilen; även om det enligt min mening bara var en grupp idioter. De tog min fars 22-gevär, dolk av hjortens ben och de lämnade den känslan av att vara på en lista som vi fick lite gemenskap.

Därifrån de lät skottlossning och bomber överallt, på alla timmar på dagen men fick sämre på eftermiddagen när flygplan bombade byarna El Tule, rötter och grottorna i El Burillo. Plötsligt, varje dag, alla byar på stranden av floden Araute flyktingar kom hem, deras makar och söner hade enmontañado med gerilla Agustín Farabundo Martí. Mammorna verkade försvagade, håret trassade, några med bara en sandal, tittade igenom fönstren vid vilken tid vakten kom för att döda dem.

Vi levde en stresskämpning våra leksaker med fläckar barn som kom varje dag, som luktade konstigt, pratade lite och grät nästan för allt. Sedan lämnade de, lämnar en hund och resväskor i ladan med löftet att återvända.

Till sist var det så många hundar som min mamma lyckades ge dem gift med ursäkt för att undvika en epidemi av rabies. Men sanningen är att det inte fanns någon mat för oss, med så mycket utländsk mun att mata, med så mycket krigskatt att betala; min mamma slutade med att göra nästan en quintal tortillas varje dag för att mata lägret som var ovanför huset, framför Nance-trädet.


Det har varit intressant att gå samma väg, med 40 år i mitt gråa hår. Efter att ha läst boken Seven Sparrows och ser att jag skulle vara en del av El Rosario-massakern medan Vi flydde till Honduras, många saker är meningsfulla. Historien ansluter, med ett annat perspektiv. Folk förstod saker som absurt eftersom krig inte kunde hända men det var också oundvikligt. I slutet mellan linjerna identifierar de att det var en rättegång mellan de fattiga, medan ledarna nu utanför landet är miljonärer och ägare till bankrätter. medan på berget är det omöjligt att återvända eftersom vägarna förlorades.

perqEnligt min syn på att lyssna på vad de som stannade där tror, ​​har jag pratat med många människor som nu inte längre räddar att säga till verkligheten. Jag kunde gå till revolutionens museum, där jag hörde rösten till en guide som var en gerillilla från 12-åren ... historien har en annan betydelse, den av lidande priopio.

inte värt min själviska uppfattning om varför jag tog på gården där han spelade kulor, eller varför min pappas kor togs utan tillstånd.

När du lyssnar på versionen av någon som aldrig hade någonting, utom drömmen om att slåss. Övertygad om att den väpnade kampen inte lämnade mycket, förutom stolthet att ha kämpat för ett ideal. Du inser att människor är intensiva i allt vi gör. För vissa hjältar, för andra förbannade ... så gudomliga som vi är människor.

Känslorna korsar ... Jag ångrar 7-kusinerna jag förlorade, 4-farbröderna och andra avlägsna 6-familjer.

Han ångrar att han har förlorat sin enda bror 3, hans pappa och mer än 11 nära släktingar. Europaparlamentet beklagar att hennes syster har förlamad från en kula i hans skalle, är hans farbror en handikappad genom att trampa på en mina, skulle fyra av dem inte ens begrava dem eftersom hans grav inte visas att de två barnen i hans farbror har styckats på luften med dunken av en bajonett och att deras största kusiner av bara 10 och 12 år har brutit mot dem innan de mördades. Sedan räknar han en efter en hur hans vänner, milits kamrater dog ... i kjol av Volcancillo, i Cerro

bomber

Perquin, hösten Ojos de Agua, på sluttningen av Azacualpa i Chorreritas i kyrkan El Rosario, i Cerro Pando, vid korsningen av Meanguera i La Guacamaya, tillbaka i San Vicente i Usulutan ...

Det här är så spännande vårt liv är. När åren går över, defragmenterar vårt minne automatiskt och skickar dåliga smaker till botten. Sedan tar han de bästa ögonblicken till ytan och keder dem i en bastning som går ut för att påminna oss om att det bara var så. Redan optimerad i standarder återvänder varje gång vi ligger i en hängmatta, med tanke på scener som verkar vara en del av en historia och blandar med den lycka som vi nu producerar de som är nära.

Med skillnaden att 32 år senare finns det inga skillnader.

  • Jag var en privilegierad person som han hatade. Tid fick mig att växa progressiva rötter tills jag bytte teknik för en social karriär.
  • Han, en renegad villig att dö för sin sak. Nu medveten om att han är en överlevande för något mer än ett mirakel.

Det här är så hälsosamt att det går att ansluta trådar med det förflutna, glöm gruddar och stäng cykler. När du gör konton finns det fler lektioner bakom den här platsen ...

Förresten heter platsen Zatoca. som ZatocaConnect

Lämna en kommentar

Din e-postadress kommer inte att publiceras.

Den här sidan använder Akismet för att minska spam. Läs om hur din kommentardata behandlas.