På baksidan av din hand
Andra gånger hade han rört vid din hand, jag vet inte hur många, jag vet inte om många, inte det aldrig, kanske aldrig, inte så här. Men förvirringen av att börja skriva är nästan onödig när det som inte har varit meningsfullt med en milstolpe som raderar historien om det som inte var. Inte det aldrig, inte så här.
Allt började med den oskyldiga beröringen av nageländen på våra naglar, din känsliga och långa, mina en konsekvens av rutin, allt i skämtet med den digitala kontakten med filmen ET Grinding, obekväm, intetsägande, inte särskilt rolig. Det statiska på klassrumsmattan gjorde en liten gnista i den tredje falen, precis vid flammans beröring, vilket händer mig så ofta i min vana att dra mina fötter och din frekvens på gummisulorna. Där slutade det, det fanns inga fler.
Eftermiddagen gick förbi i förtvivlan över Datashow som värmde mina öron, hopplösheten att avsluta på lördag, skratt av fotografier från andra tider som inte kommer tillbaka. Tiden kom, eftermiddagen, natten, som om det bara var en dag till. Vänta på middag, för att du ska komma fram, för att du ska skratta. Än en gång, den blyga hälsningen i handen, livets oundvikliga skratt, det ärliga beteendet av respekt, de bekymmer som måste beaktas.
Men i den mörka ingången till det höljet, med trädbågen ovanför lianerna i oordning, kände jag den mjuka beröringen av din torso i min. Förr eller senare, med samma och mer intensiva känsla av framsätet på min bil; en går, en kommer, mjuk och oskyldig mot portalens smalhet och försiktigheten med det osäkra stengolvet. Känslan av din mjuka hud på de 19 hårstrån på bara 1.83 kvadratcentimeter på baksidan av min hand kyldes. I logaritmisk regression strimmade de, bar den känslan genom follikeln, till basen, med en reaktion av gåshud, trängde in i hornhinnans, klara och taggiga lager och slipade slutligen högt i scaphoidbenet. Sedan i positiv radikal, i mindre intensitet men liknande koppling, tangent mot en konstant för att inte glömma milstolpen.
Det var en oväntad återkomst till en tid i min barndom när jag tror att jag såg dig någon annanstans. Med samma leende, njutande av läskstrån, medan du med ditt ögonbryn såg på mig som om ingen annan fanns. Borta de andra minnena när jag skulle ha sett dig i sammanfallet med dessa svängar, med den dåliga smaken av den dammiga vägen när den är kvar, i fjärran och glömskan hos tråkiga städer. När det gäller tanke, så kallt som hjärtlighet, en annan dag, en annan natt, en annan fredag, vad betyder det ... gå inte ... glöm mig inte ...
Jag kunde uppleva vilket pergament i omvänd trarros som slukade intensiteten i din släta hud, när den avancerade från en obefintlig böjningspunkt utan att integralen var sammansatt, kontakten från den utmattade metakarpalen till falangen där denna historia börjar. Det här eller det andra, ditt, mitt, själva livet. Varje tum på baksidan av din hand påminde mig om att jag existerar, i den oförglömliga känslan av en tisdagskväll, inte den här, inte de två sista.
Sedan saknade jag honom. Romantiken på baksidan av din hand borstar mot min, oavsiktligt eller villigt i takt med ditt leende från vänster ögonfrans, där det verkar finnas en mullvad och strax innan håret faller på ditt ansikte; inte mycket, inte lite, strand för strand. Samma känsla som orsakar en lördag eftermiddag, med spänningen på torsdagen som gick, när allt verkar vara detsamma igen. I acceptansen av status, med god humor för att dölja stressen och igen, den känslan av att allt kommer att vara detsamma. Återigen, inte så nytt, med minnet av det ögonblicket som överträffade det sublima.
Med och utan hopp om att det kommer att finnas en annan, bättre. Med baksidan av din hand, en annan måndag, inte som de tisdagarna, ja som de, inte med någon annan.
